Sueño.

Por: R.R.

Vivo esa vida irreal, esa vida perfecta donde pasa todo lo que quieres. Esa vida que surge entre la conciencia y el sueño profundo mientras tu mejilla está apoyada en la almohada.

¿Quién no quiere vivir esta vida? Una existencia idealizada en la que todo es simplemente perfecto, aún si hay dolor o sufrimiento, es un dolor y un sufrimiento perfecto. Todo está pulido y brillante; sin importar que tan aterrador o insoportable sea en la realidad, los bordes redondos del miedo y la desesperación no cortan en la imaginación

Beso a quien no puedes besar, toco a quien no puedes tocar, hago lo que no puedes hacer, mato a quien no puedes matar. Soy quien no puedes o no quieres ser.

La nebulosa existencia de estos instantes desaparece con el sueño o con la realidad. Se borran para aparecer otra vez en la noche o en los momentos aburridos. Y también regresan cuando ves a quien me ama pero no lo sabe o a quién ya he herido sin que se inmute; sólo para recordarte que la realidad es como los miles de acontecimientos que han sucedido desde que abriste los ojos en tu nacimiento; han destinado a que sea. Y que tú, pequeña pieza del rompecabezas de la vida, no tienes tanto poder como desearías.

A menos que escapes de tu vida de sombras y te des cuenta de que yo no existo.

JUNIO 2012

Upside going down

Por: Yelen XMB

Descendieron por una gran tubería llena de mugre, a las profundidades del mar, donde siempre es de noche y las flores son bizarras sin excepción. El señor anguila con bigote se detuvo a mirar todo con detenimiento, maravillado en especial de lo que no podía ver.

-¡Esto es justo lo que buscaba! Mira cuántas letras que se disparan y explotan con el viento de la arena, la escena es ex– qui- si- ta.

-Pero señor anguila-interrumpió el perro- Las flores están oxidadas ¿ya lo notó? Fíjese bien.

-Oxidadas, oxidadas, oxidadas, perfecto, lo tengo todo anotado- dijo la anguila con bigote anotando sobre sí misma con la punta de su cola.
Era verdad, el color de las plantas no era muy agradable, por estar tanto tiempo bajo el agua se habían llenado de óxido. Las únicas plantas que conservaban su color eran de esos peces planos con rayas negras y amarillas que vagaban en círculos.

-Rayas, arena, rayas, rayas, perro, la anguila…ah, esa soy yo-murmuraba la anguila- ¡Señor perro! ¿Hay otras anguilas que no sean yo?

-¡No digas tonterías! ¡Claro que no!- exclamó el perro- lo más parecido a ti son los animales de ocho patas largas llenas de ventosas, que sueltan tinta negra, así que si ves uno no lo toques.

-¿Tinta de verdad? ¿Salida de un animal?

-Así es, señor anguila –afirmó el perro.

Era natural al curiosidad de la anguila, nunca antes su dueño el perro la había sacado a pasear al mar. La llevaba sujeta con una cadena aferrada a un collar rojo, parecía una delgada y escurridiza bacteria que se enroscaba continuamente, lo hacía porque tenía la esperanza de que bajo el agua las letras se quedaran grabadas en su piel. El vecindario era bellísimo, había corales y libélulas marinas, también algunos claveles y pinos de agua salada. El perro bebía de una botella que llevaba en su mochila y comía algunas almejas que encontraba en el camino.

-¡No! ¡No puede ser! – Se preocupó la anguila – Yo sé que tengo todo anotado, justo aquí, aquí y en todo mi cuerpo, pero no lo veo ¿Y si me quedé ciego?

-¡Qué ridículo es, señor anguila! Le juro por su bigote que está usted en sus cinco sentidos.

-¿Y por qué no lo jura por su sombrero?

-¡Ya basta! ¿Qué está diciendo? ¡Avance!

-Que a veces creo que el mundo está de cabeza y nosotros lo vemos invertido y nos acostumbramos a pararnos en el suelo o en las paredes. Tengo dudas respecto a eso porque cuando me mareo se me va la sangre a la cabeza como si estuviera volteado hacia abajo. Yo creo que cuando nos mareamos es porque estamos a punto de darnos cuenta de que las cosas están al revés.

-¿Cuál revés? ¿Cuál cabeza? ¿Cuál suelo? Tú no tienes pies ni cabeza ni derecho a opinar al respecto –dijo el perro mientras orinaba en una flor plateada y brillante como una moneda nueva

Señor anguila con bigote se calló y continuó nadando. De pronto recordó que las anguilas no podían respirar bajo el agua mucho tiempo, al menos no las anguilas como ella, que era terrestre porque tenía bigote. Pensó preguntar al perro pero temió que lo reprendiera de nuevo y le amarrara más cadenas al collar, además de que el señor perro le había prometido regalarle un sombrero si se portaba bien.

Continuaron caminando por el fondo marino, perro enojado y anguila en silencio. Las flores oxidadas se hicieron cada vez menos valiosas y llamativas, los peces se volvieron tan planos como una caricatura y sus rayas de disminuyeron. Anguila y perro se alejaron de casa segundo a segundo, hasta perder la noción de todo.

Un buen día, llegaron a pararse en el lomo de un Pegaso de mar que los llevó a la superficie, allí, señor anguila logró leer lo que había escrito en su piel y encontró su memoria. El perro ya no podía hablar, hacía mucho que se había ahogado y se movía con engranes. Las flores oxidadas, por su parte, al fin pudieron respirar de nuevo y quitarse el sarro de encima, cuando toda el agua que las aprisionaba cayó súbitamente al espacio.

JUNIO 2012

En la palma de mi mano

Por: Manuel León.

La historia de los seres humanos puede parecer complicada. Momentos memorativos de religión, ciencia y expediciones; o momentos de desespero por guerras, epidemias, invasiones y exterminio. Todos ocurriendo a lo largo y ancho del mundo con el objetivo de estar sobre los demás. Sin embargo no me preocupo por lo que piensan, sino por lo que hacen.

En muchas ocasiones la meta de cada investigación es sólo para ganar una “carrera” contra algún otro.

Desde pequeños nos enfrentamos a ello. Los niños que tienen mejores calificaciones son aquellos que destacaran frente a los maestros, directivos y padres de familia. Mientras que aquellos que no tienen la misma capacidad de aprehender los datos son rechazados. Al primero se le dan consentimientos y al segundo se busca, por todos los medios, detenerlo.

Cómo podemos avanzar sabiendo esta realidad es un misterio.

Yo sólo soy un chico de los segundos. Claro. Anteriormente buscaba las mejores calificaciones como cualquier niño. Después perdí interés en ello y me concentré en ayudar a los segundos, razón por la que me convertí en uno de ellos pues mi historial académico fue en decadencia.

- ¿Por qué no te concentras? Todo lo que haces es estar frente a la computadora perdiendo el tiempo en Facebook.

Los padres no entienden que por este medio me expreso. Por este medio sé muchas cosas.

Algunas personas le creen a los medios. Piensan que un hombre con un bonito peinado puede cambiar al país. Otros que un sujeto nos puede llevar a una zona de igualdad. Otros creen en las palabras de una mujer por el mero hecho de serlo. Y algunos confían en un candidato con un apoyo bien conocido y que muchos consideran un chiste.

- Yo me comprometo para cambiar a México – dice el primero. Cuando todos sabemos que él tiene a un ladrón detrás. Lo dice después que su partido derramara sangre durante años, incluso dentro del mismo partido.

- Este año el cambio verdadero está en tus manos – no culpo a este candidato pues me agrada su forma de hablar, pero no estamos listos para lo que propone. Los adinerados no invertirán pues sólo piensan en ellos. Por tanto el dinero que necesita no podría conseguirlo.

- Soy diferente – puede ser una candidata diferente. Desafortunadamente demostró que aquellos poderosos no saben las condiciones del pueblo pues no saben lo que gastan.

- ¿Contamos contigo? – la pregunta sería si contamos con ellos.

Sólo soy un chico escribiendo la realidad. No trato de apoyar a ninguno de ellos pues todos tienen algo que el otro no. Todos proponen alguna cosa para cambiar el sistema. Pero no sólo son ellos, también hay muchos otros dentro del poder y podrían frenarlos sin más.

La gente se queja de la inseguridad… y no hace algo por educar a sus niños. Hacen lo contrario. Cuando ven que al niño lo molestan, le dicen:

- ¡Pégale tú también! ¡No seas maricón!

Se quejan de las mujeres que abortan. De las personas que exigen su derecho a casarse con quien ellos quieran. Pero dicen a espaldas de otros:

- ¡Tú eres mujer y vienes a servir!

- ¡Tú eres hombre y estás para exigir!

- ¡Mujer sólo debe tener a un hombre!

- ¡Hombre con muchas mujeres es un héroe!

La mala forma en que educan a los niños es increíble.

Se ha comprobado, por estudios de observación científica, que los niños aprenden más en el tiempo que están en casa y la calle que en la escuela.

Deben saberlo todos: la escuela sólo es un refuerzo para lo que se aprende en casa. Pero si el niño ve peleas, insultos, machismo o feminismo, intolerancia, injusticia, violencia, borracheras, fumadores activos, reglas sin cumplir, deshonestidad, etc. ¿Qué mostrará a los maestros?

Deseo ser escritor. No. Me esfuerzo por ser un escritor porque es un medio accesible para plasmar las injusticias.

El arte es lo que gobierna al mundo. Los artistas son aquellos que moldean a los que no tienen la oportunidad de estudiar. Los que enseñan a esos segundos.
El verdadero poder esta en las artes.

Muchos dirían que en la ciencia. Pero en ella se encuentra un poder distinto, que es la curiosidad. Sin ella no podríamos avanzar, nos estancaríamos. Pero ellos son los primeros de toda la vida, y en muchas ocasiones hablan con palabras que no son comprensibles para los demás.

Si no tenemos a algún primero que quiera entrar con los segundos, no podremos avanzar con igualdad.

Hay unas palabras que me dijo un hombre sabio una vez. Un amigo de mi familia que me regaló bellas palabras cuando estuve en el hospital una vez. Pero en pocas palabras me dijo: “Sin empatía, no hay sensibilidad. Sin sensibilidad no hay humanos”:
Y en otro lado escuché, de su misma voz:

- Cuando alguien trabaja con las manos, es un obrero.

- Cuando alguien trabaja con las manos y la cabeza, es un artesano.

- Pero cuando a eso le agrega el corazón, se le puede llamar artista.

Y el artista es el que puede ver la realidad y buscar alguna alternativa. Mostrando a la gente que comete errores. Los artistas tienen el mundo en sus manos. Pero sólo aquellos que quieran, no que desean, podrán moldear este mundo sin forma para convertirlo en un lugar de igualdad, respeto, justicia y amor.

¡Seamos los artistas del siempre!
¡Usemos la cabeza, las manos y el corazón!

¡Seamos esos que quieren un cambio y no sólo lo desean!

¡Seamos los que respetan, conviven en paz y aman al prójimo!

¡Rechacemos la agresión, la intolerancia y el egoísmo!

¡Dejemos el orgullo y la pereza¡

¡No dejemos el cambio de un país en manos de unos pocos… vivamos para hacer dentro de nosotros ese cambio y alcanzar nuestra meta!

JUNIO 2012

Tema del Mes: El Poder.

La mayoría nos hemos dado cuenta del revuelo causado por las próximas elecciones en nuestro país. La guerra sucia, las protestas, las marchas y los movimientos estudiantiles que se han conformado son prueba irrefutable de que está sucediendo algo. Y lo que se busca principalmente es mejorar nuestro gobierno y nuestro país quitando del poder a unos para poner a otros.

Sin embargo, sabemos que el poder corrompe muy fácilmente a las personas y son pocos los que han soportado su impresionante influencia. Así, muchos de los que en su tiempo se vieron como la solución a todo, terminaron por ser peores o simplemente parte de lo mismo. Por ejemplo, Iturbide firmó los Tratados de Córdoba poniendo fin así al gobierno de España sobre México y se le vio como un héroe en su momento; mas terminó siendo Emperador e hizo lo mismo que cualquier virrey. Así fue el caso de Porfirio Díaz, Hitler, Castro, Bush, Fox y de otros tantos personajes históricos.

 Por lo que este será la sugerencia del mes, El Poder. De cómo afecta a todos, a los que lo tienen y a los que lo quieren. Sobre las incansables luchas por él. De los diferentes tipos de poder, no solo político, también del saber algo que otros no, el poder religioso el poder económico o incluso un súper-poder. Y de cómo es que los corazones más puros se ennegrecen, las mentes más cuerdas enloquecen y las personas más nobles se envilecen, todo por la sed de poder.

Por favor, chéca nuestras reglas para publicar tus escritos en el siguiente enlace: REGLAS DE PUBLICACIÓN.

Debes soltarme, estafador impermeable.

Por: Sohfia Rartegui.

Deseos enmarañados, dobleces en mi papel amarillo, rasguños, rastros de lágrimas en sus mejillas pálidas.

¿Por qué me dejas? Eres una carga para mí. ¿Es que acaso alguna vez fue verdad? Tú fingiste lo que quisiste ver, adecuaste cada palabra y cada mirada a favor tuyo, punto.

¿Y todo lo que vivimos juntos, (qué pasa, por qué)?, ¿No, n-no r-recuerdas ese día, c-cuando caímos al precipicio… y flotamos t-tom-mados de la mano?... Sus piernas no podían más, no creía lo que sus oídos veían. Ni lo que sus ojos escuchaban a través de los suyos.

Seguía sin entender, creía estar en clara pesadilla, el fondo del cuadro: difuso, todo trastornado; ella no veía, tan sólo creía estar dormida. Un silencio espectral y lo demás en blanco (un blanco muy oscuro, a decir verdad) Buscaba sus ojos, algún recuerdo de su ternura, su cariño, anhelaba encontrarlo y se atrevió a mirarlo; por más que quiso no logró encontrar ni un ínfimo detalle que le despertara de aquel mal sueño, todo frialdad, todo sequedad, todo desecho.

Pero, es que… yo… yo… yo te quiero… La última frase se fue como un suspiro suave y distante, ya no esperaba una respuesta, no quería escucharlo, no, no, todo menos esa voz que cada vez se volvía más desconocida, ya extrañada, ya alejada. Sintió por primera vez el vacío hueco. El golpe a las costillas y el dolor subsecuente en el corazón.

Y en ese momento supe que no me querías más (¿alguna vez lo hiciste?). En el peor momento dejamos de ser dos solitarios encontrados por el mismo hilo desnudo. Cuántas veces me procuraste los “te amo”s y cuántas veces deseé creer en ellos. Tan sólo son palabras, que se amoldan al lugar y a la situación, porque en ese tiempo éramos felices, época más olvidada que la infancia; y pensar que hacía poco éramos almas perdidas, unidas por la misma soledad.

Allí compartíamos, y ahí era recíproco, ahí, en el secreto del recuerdo no se ve el día que pedí no ser dejada, en ese lugar no cabe espacio para la piedra sucia y fría que convirtió mi estanque en un pantano.

Solo resguarda dulce brisa tibia, manos y labios encontrados entre miles de partículas, sólo un Tú y un Yo que debimos vivir eternos en aquellos momentos que ahora son recuerdos. Y nada más perdura, todo es líquido después de eso.

Transparencia. Sus ojos con sus gotas saladas. Transparentes.

Y sus evocaciones y cada memoria que guarda egoístamente son parte de ella, sola siempre con ella misma.

Inacabable y sola.

Sola e implacable.

Ella, aquí, con soledad irreversible.

Él y Ella, aquí, con soledad eterna.

JUNIO 2012